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« Mon père était un inventeur.
Le propre d’un inventeur, c’est d’inventer. Mon père inventait des trucs,
tenez : les lettres de cristal des devantures de magasins, les premières
enseignes lumineuses, le char romain qui courait sur la façade de la maison
qui fait le coin de la rue Taitbout et de la rue Laffitte sur le boulevard,
des appareils à sous. Il touchait à tout, il bouillonnait d’idées. C’était
un fantaisiste et un impatient. Tous les problèmes l’amusaient. Il avait
débuté dans la vie comme professeur de math. Il était rigolo. À la maison,
chaque porte était munie d’un dispositif qui permettait de l’ouvrir avec
les pieds et je me surprends encore aujourd’hui à vouloir ouvrir une porte
avec les pieds… C’était un précurseur mais c’était aussi un réalisateur.
Il a inventé la première machine à tisser automatiquement les tapis de
Smyrne, y compris le stop, cette touffe de cheveux que les ouvrières nouent
au bout |de leur enfilée de laine en fin de journée pour marquer la reprise
de leur travail du lendemain. Il aurait dû faire fortune avec cette unique
invention. Mais dès qu’il avait fait une invention, papa n’avait qu’une
seule hâte, c’était d’en faire une autre, si bien qu’il n’exploitait pas
la première, se dépêchant de vendre ses patentes et de liquider ses droits
pour se procurer de l’argent frais et mettre au point la nouvelle invention
qui lui trottait par la tête. Et c’est pourquoi il a connu tant de hauts
et de bas, dont nous subissions les contrecoups à la maison sans jamais
savoir au juste d’où cela venait. Alors, je gagnais peu à peu la rue,
au grand désespoir de maman. » |
