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  Poésie  

         
  La poésie et la prison ne sont pas du tout incompatibles. Le fait est que plusieurs poètes ont connu le dépôt. Il se trouve aussi que la poésie est un genre qui plaît assez en prison.
         
Und wenn Sie selbst in einem Gefängnis wären, dessen Wände keines von den Geräuschen der Welt zu Ihren Sinnen kommen ließen – hätten Sie dann nicht immer noch Ihre Kindheit, diesen köstlichen, königlichen Reichtum, dieses Schatzhaus der Erinnerungen ?
  « Si votre vie de tous les jours vous paraît trop pauvre, ne vous en plaignez pas ; prenez-en à vous-même, dites vous que vous n’êtes pas assez poète pour évoquer ses richesses, car pour le créateur, il n’y a pas de pauvreté, aucun lieu n’est pauvre ou indifférent. Et même si vous étiez dans une prison, dont les murs ne laisseraient passer jusqu’à vos sens aucun murmure du monde, ne vous resterait-il pas encore votre enfance, cette exquise, royale richesse, ce trésor de souvenirs ? Tournez de ce côté-là votre attention. Cherchez à faire remonter à la surface les sensations englouties de ce lointain passé ; votre personnalité s’affermira, votre solitude s’élargira et deviendra votre demeure du soir, loin de laquelle passera le bruit des autres hommes. Et si, de ce retour vers l’intérieur, de cette plongée dans votre propre monde, des vers arrivent, alors vous ne penserez pas à demander à quiconque si ce sont de bons vers. »  
         
       
         
       
         
       
         
       
         
       
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         
         

   
R. M. Rilke (1875-1926), Lettres à un jeune poète (1929), « À Franz Xaver Kappus », Paris, 17 février 1903 : Wenn Ihr Alltag Ihnen arm scheint, klagen Sie ihn nicht an ; klagen Sie sich an, sagen Sie sich, daß Sie nicht Dichter genug sind, seine Reichtümer zu rufen ; denn für den Schaffenden gibt es keine Armut und keinen armen, gleichgültigen Ort. Und wenn Sie selbst in einem Gefängnis wären, dessen Wände keines von den Geräuschen der Welt zu Ihren Sinnen kommen ließen – hätten Sie dann nicht immer noch Ihre Kindheit, diesen köstlichen, königlichen Reichtum, dieses Schatzhaus der Erinnerungen ? Wenden Sie dorthin Ihre Aufmerksamkeit. Versuchen Sie die versunkenen Sensationen dieser weiten Vergangenheit zu heben ; Ihre Persönlichkeit wird sich festigen, Ihre Einsamkeit wird sich erweitern und wird eine dämmernde Wohnung werden, daran der Lärm der anderen fern vorüber geht. Und wenn aus dieser Wendung nach innen, aus dieser Versenkung in die eigene Welt Verse kommen, dann werden Sie nicht daran denken, jemanden zu fragen, ob es gute Verse sind. – Gallimard, « Pléiade » : Œuvres en prose : récits et essais, 1993, p. 929.
   
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